They don't sleep anymore in the beach

Más de alguna vez he hablado de Goddo Supiido Yuu! Burakku Emparaa, conocido por todos como Godspeed You! Black Emperor, o la banda que le coloca a sus temas nombres tan largos como las propias canciones. En una de sus obras, la 3ª del disco Lift Your Skinny Fists Like Antennas To Heaven, Murray Ostril (¿Quién es? nadie sabe) habla orgullosamente de una localidad estadounidense llamada Coney Island, "Coney Island, Coney Island they called it the playground of the world. There was no place like it! [...] People from all over the world came here, they called it the Playground Of The World. [...] And we used to sleep here, sleep over night. In the...In the beach". Pronto el tono le cambia (junto a los primeros acordes de la canción) diciendo que ya nada es como antes, su diálogo de poco más de un minuto acaba en "Things change, you know?" y en un tono post-apocalíptico "They don't sleep anymore in the beach". Más allá de hablar de la canción y como se compone para narrar instrumentalmente qué pasó en Coney Island (cosa que no creo sea así), esto es para que se culturicen en qué es Coney Island, The Playground Of The World.

Coney Island, alguna vez una isla, es una península a 30y algo km's de New York, en la costa noreste de USA. Fundada por...los tipos que alguna vez fundaron USA, fue centro común para los políticos y comerciantes en la época de la guerra civil gringa (la cual ni idea cuando fue). El comercio activó la ciudad y, el barato precio de un barco ida-vuelta (más idas que vueltas) que iba desde Manhattan hasta Coney Island a partir de 1846 lentamente llevó al pueblo a la isla. Tanto pueblo llegó que la isla se vició con prostíbulos y juegos de azar, la "clase alta" de la isla que estaba principalmente concentrada en el este, comenzó un plan de Solución Final que básicamente consistía en presionar a los pobres hacia el oeste y ellos adueñarse de la isla. Les funcionó bastante bien y pronto los adinerados necesitaban algo qué hacer en su islita a 30 y algo kilometros de New York. Así que, construyeron hipódromos, muchos. Muchos muchos. Y muchos más. El pueblo también le pareció interesante y pronto 40.000 espectadores iban a ver caballos correr hacia 1905. Qué decir sobre las apuestas que se hacían allí. 1910 y la religión metió (...de nuevo) la cuchara y prohibió las apuestas. Al perder la principal fuente de ingresos, también lo hizo la atracción por los caballos. Al final todos los hipódromos se fueron abajo y con ello los hoteles y demás que crecieron con ese dinero. Para algo más "familiar" los magnates crearon cientos de bares, restaurants, pubs y parques de diversiones. La tecnología del sXX reemplazó al viejo buque Manhattan-Coney Island por un tren subtérraneo y el rubro de los bares y protoDisneyworld hizo estallar también el negocio de residenciales, hostales, etc. Para la pobredumbre que no podía rentar una cabaña o comer en un restaurant de Coney, se llevaba su cocaví y se quedaban en Municipal Bath House, playa pública con 12.000 cabinas para visitantes. Fueron pocas las veces que esas doce mil bastaron para cubrir la demanda. Y bueno, si eras flojo y no querías traerte la comida y además eras pobre y no podías permitirte un restaurant, hacia 1920 Coney Island se llenó de patios de cerveza. Charles Feltman (según la wikipedia, el que inventó el Hot Dog) llevó su loca idea loca a Coney Island y pronto la vista era muy similar a lo que hoy imaginaríamos de un bar neoyorquino: un gordo tomando cerveza y comiéndose un hot dog.
Habiendo millones de visitas diarias, también habría harto dinero. Lo que los caballos dejaron, pronto se transformaría en tres cadenas de montañas rusas compitiendo por ser lo mejor de lo mejor en Coney Island. Luna Park, creado en 1901 tenía como central atracción una nave espacial-montaña rusa llamada Trip To The Moon. Claro, en esa época anterior al Apolo, al Sputnik o siquiera antes del avión, el "cohete" era una cosa de madera con alas y muchas lucecitas de colores para atraer al público. Cuatro años después, un paseo en elefante sería otro plus que tendría el Luna Park, junto a una pegajosa (?) cancioncilla:
We'll take a trip up to the moon
For that is the place for a lark
So meet me down at Luna, Lena
Down at Luna Park
Un incendio en 1944 consumió casi todo lo que había en Luna Park.
El segundo parque tenía un nombre mucho menos masculino: Dreamland. De cualquier modo, de dream no tenía mucho, debió llamarse Freakland. La atracción principal de esta cosa, además de los hotdogs, eran los shows de freaks que habían en sus carpas, ya saben...mujer barbuda, gente de un metro, etc. Junto a eso una versión mini de los canales de Venecia y demás. Un mar de luces eléctricas y trillizos críados en incubadoras para dar la impresión de "gente pequeña" también adornaban el lugar. Los hospitales de la zona se quejaban por el "mal" uso que le daban a sus dependencias pero con un par de multas e indemnizaciones todo bien. Se lo devoró el fuego en 1911, y el león que tenían aprovechó su corta libertad para ir por ahí devorando gente hasta que la policía le disparó. Cuenta la leyenda que los bebés de incubadoras fueron parte de las víctimas del incendio.
El dueño del tercer gran parque, Steeplechase Park, vio una rueda de la fortuna en una exposición en Chigago y plageó la idea para su propio parque. Entre otras cosas incluyó un carrusel, unas pocas montañas rusas y demás. Linda idea. En 1907 se incendió. Como el tipo tenía más dinero que sus competidores (y la depresión de 1929 aun no mataba la economía norteamericana) logró reconstruírlo en 1909, esta vez con más acero y menos madera. Para 1939 compró una vieja máquina que le servía en entrenamientos de paracaídismo, la enchuló un poco y tuvo su famoso Parachute Jump. La caída de 80 metros era descrita como "caída libre" por algunos, si bien algunas veces la gente se enredaba en los cables, cuenta la leyenda que "para que los operadores se divirtiesen". Para cuando la Segunda Guerra Mundial se llevó gran parte del público de Coney Island fuera de las playas, cabañas, bares y parques de diversiones, el Parachute Jump se convirtió en ícono de referencia para saber donde estaba el norte. Irónicamente, la principal atracción del parque fue también su perdición. El costo de flete, implementación, enchulamiento, funcionamiento y mantención era alto considerando la cada vez menos gente que iba a Coney Island, al final...le terminó dando pérdidas. Cerró en 1964 pero el mito dice que Parachute Jump funcionó unos pocos años más. Fue el único que no fue devorado por un incendio...bieeen.

Una vez Murray Ostril se perdió en Coney Island, la tierra de los sueños, saltos en paracaídas, elefantes y leones comehombres. Pero lo hallaron. Y había tanta gente en las playas que no podías ni avanzar. La gente se quedaba en las playas para aprovechar cada instante de esa isla, la Tierra de Juegos del Mundo (...que modo más burdo de traducir "Playground"), pero eso ya no pasa. Las cosas cambian. Y la gente ya no duerme en la playa. La depresión de 1929 y los incendios complicaron las cosas para Coney Island. La pobredumbre tenía conexiones ilegales de agua así que, cuando los bomberos finalmente llegaban, se encontraban con una presión muy inferior a la esperada, sumado al viento costero que siempre soplaba, y pronto las cosas de madera eran consumidas. La 2ª guerra mundial, los parques temáticos de otras costas gringas (Disney, Seaworld, etc) remataron a Coney Island a finales de los '60. Los planes de urbanismo intentaron llevar casinos (ilegales desde 1910) y casas a precios baratos, para que la pobredumbre por fin viviese menos pobre. Funcionó relativamente, y la isla (ahora península, ya que los puentes construídos y los diques así lo hicieron) dejó el rubro de ser la tierra de juegos para el mundo, y pasó a ser una ciudad dormitorio.


Saludos a Godspeed You! Black Emperor, a la gente que encuentra "divertida" a Fantasilandia (pobres idiotas...) y los que todos los días viven en sus propios parques de diversiones llamado: Ciudad. Primer post del año 2011, ¡¡yey!!

¡¡Oh!! Cesantía

Se fue el colegio y se fue la PSU. No tengo trabajo que me genere remuneración estable, nada firmado por contrato y así que el término "cesante" está bien empleado. Y si bien por un lado la sensación de levantarse y no tener NADA que hacer es hermosa, el no tener absolutamente nada que hacer por obligación es a ratos exasperante. Maldita rutina. No recuerdo donde fue que lo leí, pero decía algo como "cuando el hombre alcance la verdadera libertad, inventará algo para reprimirse". Ni idea quien lo dijo o el contexto, pero el pibe tiene razón...estoy demasiado sujeto a mi voluntad que me da algo de paranoia. Me siento paranoico de mi mismo, genial ¿no?

Entrando en materia...adivinen, no tengo ninguna. ¿Por qué siempre que hablo de mi día-a-día, muy probablemente no tengo tema? Como sea, estabase (¿novedad?) escuchando música y clickié Butterfly. Efecto dominó. Excarvé en mis carpetas de música y en el buscador de YouTube y pasé esa noche escuchando música de las series de Pokémon, Digimon y hasta Power Rangers, y de Star Fox, Zelda y demases. A eso de las 5 am busqué en mis cajones por mi Ocarina Of Time y estuve (con pausas evidentemente) la última semana jugándolo...aaaaah, los viejos tiempos. En mis años mozos me sabía de memoria ese juego, al punto de diálogos, items secretos y hasta chucherías tontas como que el sujeto de ropa azul de Kakariko Village tiene un glitch que uno de sus parlamentos se corre una línea y aparece fuera del cuadro de diálogo, o que los bloques que mueves en diversos templos y el Mirror Shield tuvieron que ser "censurados" en la re-edición de Gamecube porque se parecían a la bandera turca. Anoche vencí a Ganondorf (el malo del juego) por vez primera en 4 años o algo así. He jugado otras entregas de la saga de Zelda (con mejor calidad gráfica y trama más producida) pero volver a los 64 bits, ver los créditos que amé durante tanto tiempo fue...interesante nostalgia. Volví de nuevo a YouTube, con una misión. Encontrar la que probablemente habría sido mi primera canción favorita. No, no creo que primera, pero al carajo. Eran esos "buenos tiempos" de MTV, antes de que Internet le quitase el trono, los ropajes y lo dejase desnudo con sus realities. Eran esos tiempos en que en 30 min podías ver videos de Blink 182, Eminem, Britney Spears y Shakira y todos eran buenos. O...decentes. OK, Brit' nunca fue buena, pero tuvo una época mejor que la actual. Eran esos tiempos cuando vi un video de un tal Marilyn Manson. Me gustó el riff y el video era bastante freak, pero siempre me perturbó si era un él o una ella quien cantaba. Las facciones físicas me decían una cosa, pero la vestimenta, el nombre y algunos trapos que usaba me decían otra (a mi defensa puedo decir que tenía 8 años y era mucho más inocente). Como buen mocoso que era, no retuve el nombre de la canción y, hace unos años cuando comencé a bajar música compulsivamente, This Is The New Shit y The Beautiful People fueron los únicos temas que bajé de él. Luego me enteraría de su presentación en los VMA en que maldijo al gobierno gringo en pleno concierto antes de comenzar con "La Gente Hermosa". En esos canales mainstream de tele también me enteraría de que el tipo se operó las orejas para tener forma más "vampíresca" y que se colocó implantes de senos los cuales tuvo que sacarse porque los miembros de su banda querían tener sexo con él luego de los conciertos. Y mientras estudiaba para la PSU, en Wikipedia busqué toda la videografía del tipo, vi años, singles, saqué un par de aproximaciones y hallé el condenado tema: Disposable Teens. Siempre me han gustado las ideas para videos que tiene este tal Marilyn.


¿La PSU? Un mito urbano. Siempre dije que es tarado que 12 años y "estar o no capacitado" se resuma en una prueba tan general. Que con la misma vara se evalúen abogados, médicos y políticos. En ese sentido aplausos a la UNIACC porque tienen sus propias maneras de selección, pero claro...con los aranceles que tienen, pueden darse el lujo. Como sea, puedo resumir la prueba de selección universitaria en lo siguiente:

Prueba de Ciencias. Física, plan común:
"Una persona avanza 40 metros en línea recta, a 2 m/seg. Calcule la magnitud del vector desplazamiento"

Prueba de Ciencias. Biología, no recuerdo si común o lectivo:
"¿Cual es la droga de mayor consumo adolescente en Chile?
a) LCD
b) Marihuana
c) Agua
d) Heroína
e) Manzanas"
[Adaptación]

Prueba de Matemáticas:
"Un jardinero planta N flores, se le seca el 100%, ¿cuántas se le secaron?"

Y ahora no recuerdo preguntas tontas en Lenguaje, pero da igual. Me quedé dormido en la prueba de ciencias y en matemáticas fui uno de los últimos en salir de la sala, me tomé mi tiempo (y tenía sueño), unos tipos salieron a los 45 min y haciendo MUCHO ruido. Indios infernales. Y se me rompió la punta del lápiz ¿En qué fue? Exacto, Compresión Lectora. Ya es idiota que la prueba de "aptitud verbal" donde se supone debieras poder explayarte en un discurso ojalá lógico, sea de alternativa...como para que más encima hayan preguntas de comprensión lectora amoldadas a lo que el tipo que hizo la prueba entendió. El 2 de enero se publican los resultados (al menos según me dijo una amiga que está mucho más conectada con el mundo que yo) así que veamos cómo me fue.
Saludos a los que dieron la 101 en Leng.

Estaciona el auto. Deja el teléfono.

¿Recuerdan cuando dije que me pondría en campaña para escribir más a menudo en el blog? ...rayos. Cosas interesantes han pasado en mi existencia, el 53º aniversario de muerte de Laika fue hace un par de días, y el invierno ya se acerca por las zonas norteñas, mientras acá nos seguimos asando como siempre. En términos legales, soy cesante. Puesto que no tengo trabajo que me signifique remuneración ni tampoco soy estudiante, en estricto rigor ya salí del colegio así que...¡¡weeeh!! Livertad (Espero alguien recuerde ese post).
Entrando en materia, bien claro he dejado con el paso de los años (...meh) qué tan genial es Last.Fm, aunque cobren 6 euros por usar la radio pero al carajo, las recomendaciones son casi siempre notables. En una de las muchas veces que oía la radio, sonó la canción de unos canadienses que en ese momento ni por siacaso conocía. Adentrandome recién al mundo de cuerdas, violínes y letras raras de Arcade Fire, poco sabía del vertiginoso mundo indie que esta banda se encargó de masificar. Sí, el término indie como género musical es incorrecto, pero es para evitar relacionar a Nickelback o Celine Dion cuando pensamos en "música canadiense". Continuando. Escuchando la radio de "Artistas similares a Arcade Fire" es que tuve mi primer encuentro cercano con este octeto-dodecaeto-nonedecaeto, la canción eran ruidos de guitarra y violínes, acompañados por una grata batería y demás cosas, la voz era un riachuelo con resaca que intenta dirigir a sus compañeros hacia un crescendo que ni siquiera es crescendo pero, de todos modos es genial. Durante mi año vikingo, fue la canción que más escuché (superando a Yasmin The Light de Explosions In The Sky), Stars & Sons, de Broken Social Scene.

La historia de estos tipos se me hace muy curiosa, es la reunión de artistas canadienses que luego de terminar con Broken, hacen otro proyecto más y luego otro más antes de sacar un disco con el artista original. No, ni yo me entendí eso. El punto es que además la Escena Social, algunos de los músicos tocan en Do Make Say Think, Metric, Stars y muuu[...]uuuchos otros. Si pensamos que además algunos de los músicos de Do Make tocan en Mt. Silver Zion (que es a su vez algo así como un "hijo bastardo" de Godspeed You! Black Emperor) pensamos que estos canadienses tienen muchas ideas para tocar en tantas bandas, que les gusta mucho la música o que sencillamente están cortos de personal. Como sea (!), Brendan Canning y Kevin Drew, a fines de milenio reunieron a sus muchos amigos y comenzaron a hacer ruido con trompetas, violínes, batería, voz shoegazing a lo Bloody Valentine, guitarras locas, y otras cosas bue...locas y así nace en 2001 el único álbum que no he oído de ellos (meh): Feel Good Lost. Tuve mi primer encuentro con Broken en lo que sería su 2º material You Forgot It In People. Amantes de instrumentales barrocas, violínes y trompetas, guitarras no muy agresivas y voces calmas, es que entramos con KC Accidental (título que luego inspiraría OTRA banda más con integrantes de Broken) y la que ya les mostré Stars And Sons. Y...nuevamente destaco la parte instrumental. Es como si a Arcade Fire le quitasen a Win y Rénee (los vocalistas) y dejasen una jam session entre todos los demás integrantes, y que a su vez estos otros integrantes hagan una especie de túnel del tiempo entre el barroco de hace 3 siglos y la cacofonía shoegaze de hace 2 décadas, y eso es...Stars and Sons, I'm Still Your Fag y en especial el tema del disco que me fue amor a primera vista: Himnos para una adolescente de diecisiete años. La canción es básicamente una pseudo balada que parece estar compuesta con el eco que quedó de los otros temas durante la grabación, una voz femenina que parece haber sido lavada a la piedra para que sonase desgastada, y el verso que se repite casi eternamente "Estaciona ese auto, deja ese teléfono, duerme en el suelo, sueña conmigo". Algo hace esta voz que aunque esté casi siempre cantando en el mismo lánguido tono, la canción esté en un eterno crescendo hasta el "Ahora te has ido completamente, tienes tu maquillaje y no regresarás" final.
Windsurfing Nation sería el 3er álbum de la banda, pero problemas políticos entre éstos y la productora modificaron el nombre del LP hasta su nombre actual: Broken Social Scene. Recomendado por una desconocida en Last (o sea, yo le pedí recomendación de temas de BBS) es que oí los pegajosos versos "It's Superconnected!!! It's time to LEAVE!!!", junto a Major Label Debut e Ibi Dreams Of Pavement. "Cerrando" el disco está el muy corto Tremoloa Debut, apenas un minuto y fracción de una débil cuerda de guitarra acústica, quizá tu oído fue tan masturbado por los 50 minutos anteriores de trompeta y guitarra que este cariñito es bien recibido. Una versión en vivo que terminaría siendo la oficial (¿por qué en vivo?) de It's All Gonna Break se encarga de acabar el álbum. El tema son casi 10 minutos de jam session indie que culminan en un crescendo cuyo único sobreviviente es un agudo hilo de sonido rodeado del aplauso de gente que tuvo más suerte que yo.
Una cosa que me causó gracia leyendo sobre estos tipos, es que con Feel Good Lost, siendo Kevin y Drew los únicos miembros oficiales de la banda, ellos dos se hallaban con la tarea de tocar todos los temas, cosa que en mi opinión más parecería un sobrio unplugged más que los delirios de cuerdas y vientos de Broken Social. Así es como le pidieron ayuda a sus canadienses amigos para algunas fechas, estos amigos se mostraban más que simpatizantes con el trabajo del dueto y de a poco comenzaron a formar parte de él. Los que comenzaron como "artistas invitados" resultaron ser parte de la banda. Y...así, llegamos a 19 miembros en una de sus fechas. Interesante modo de formar una banda.
En mayo de este 2010, Forgiveness Rock Record sale de la parrilla. Además de ser el álbum más reciente, es también el que menos he oído, aun así y aunque Miki no haya dado su total aprobación (fuck ya), ponerle oreja a All To All o Water In Hell. Aunque, en mi modesta opinión, el "desfile de disfuncional pero genial sonido barroco" esta vez les salió algo más largo de lo que debió. Como sea, los dos trabajos intermedios ya los hicieron merecedores de su lugar en mi lista de "banda que tengo que ver en vivo antes de morir". Saludos a Rénee y Win de Arcade Fire que indirectamente me llevaron a estos tipos. May God Bless Last.FM y Laika, descansa en paz.

Nota: En "Para Alimentar El Oído" (vean a su derecha) subido el homónimo de Broken Social Scene, oíd, bebed, compartid.

Insisto en que este tipo se parece a Freddy Krueger

Juzgue por usted mismo:















Y sí, el parecido no es sólo en la cara, estos tipos comparten una afición por los no tan vivos como los que sí estamos vivos, como sea...al grano. Curioseando en Wikipedia luego de que vi un documental en el Natgeo (cuyos 15 minutos iniciales en que salió este tipo fue los único interesante...) comencé a averiguar sobre este anatomista alemán, Gunther Von Hagens. Primero, no es alemán (meh...) pero ya que en el momento de su nacimiento Polonia era parte de Alemania, es alemán sin serlo, o de un modo incluso menos claro, es alemán siendo polaco. Cooo[...]ooomo sea, en el preu(niversitario) de Biología nos mostraron un video donde este tipo con un bisturín, una audiencia de estudiantes de anatomía y un tipo grabándole, partía un cadáver humano desde las entrañas, partía el cráneo, sacaba el cerebro y demases órganos y, con una bolita de plasticina, va recorriendo imaginaria aunque muy gráficamente, el recorrido que hace esta bolita desde la boca hasta el recto. ¿Aprendí algo? Francamente no, pero fue genial verlo así y no en un libro.

Eran fines de los años '70 cuando a Hagens se le ocurriría la idea de su vida. Como espero sepan, el 70% de nuestro organismo está compuesto por agua (y otro tanto de lípidos), dentro, fuera y entre medio de los vasos sanguíneos, en órganos, tejidos y evidentemente...las células. Al morir el dueño del cuerpo, esta agua (junto al resto de los componentes orgánicos) es el medio ideal para que las bacterias que pudrirán, descompondrán y reciclarán el cuerpo vivan y actúen, lo cual es bueno para ellas, para el ciclo de la vida y todo entre medio, ...pero malo si es que pensabas usar ese cadáver para fines didácticos, "¿ven ese poco de tierra que hay ahí? Alguna vez fue un hígado." Hagens pensó en inyectarle formaldehído al cadáver para detener la descomposición natural, luego bañarlo en acetona para que ésta reemplace al agua de las células, ...y finalmente una silicona o algo por el estilo para solidificar la acetona, dejando al cadáver totalmente rígido, no biodegradable y una esperanza de "vida" de unos 1000 años, inteligente el alemán (que es polaco). Ratas, conejos y *inserte aquí animal usualmente usado en anatomía* fueron sus víctimas usuales a la hora de plastinar especímenes, junto a uno que otro corazón, pierna o cráneo humano; hasta que a principio de los '90 los japos tuvieron la maquinaria para poder plastinar seres humanos completos, y Hagens no perdió el tiempo. En 1995 inauguró el museo más freak de su tiempo (y sabemos que a Japón cosas freaks no le falta), un museo que no tenía viejas jarras de cerámica ni huesos de dinosaurios, sino cadáveres humanos, y no momias egipcias...sino tipos que hace menos de un año estaban vivos. Para hacer la cosa más..."didáctica" no eran tipos rígidos, sino sujetos con el sistema óseo y unos pocos (o muchos) músculos, otros con el sistema nervioso, otros que enfatizaban ciertos tejidos, órganos o uno que otro sistema, y las muy afamadas chuletas...que son simplemente un sujeto que fue rebanado transversal o longitudinalmente, permitiendo ver sus entrañas desde bastantes ángulos. Nuevamente, inteligente el alemán (que es polaco) en hacerlo en Japón, hubiese sido occidente y la cantidad de grupos cristianos protestando habría sido peor que con Marilyn Manson. En todo caso, la globalización se encargó que de todos modos hayasen tipos con cruces mosqueando por allá.

Su esposa (también médico) pensó en otro uso para los cadáveres, algo más...artístico, algo para toda la familia. Ya que con nuestra silicona y la acetona dejamos totalmente rígidos a los tipos, ¿por qué no los dejamos en ciertas poses? Si bien eso demandaba pintar ciertas áreas (para "que se viese bonito") las chuletas, tipos rebanados y demás pronto bailaron, saltaron trampolínes y jugaron ajedrez como lo hacían cuando estaban vivos. Así nació BodyWorlds, exhibición que ha recorrido cantidad no menospreciable de países alrededor del mundo, y en sus tantas re-ediciones, se enfoca en ciertos aspectos del ser humano, un par de sistemas, etc....y bue, entre más cadáveres, más material para trabajar ¿no? La idea fue tan genial que unos tipos le plagiaron la idea creando Bodies: The Exhibition, que llegó a Chile hace un tiempo atrás; pero el trabajo de nuestro amigo que se parece a Freddy Krueger aun no ha llegado ha nuestras tierras.

Todos sus cadáveres son donaciones realizadas cuando los dueños estaban vivos, siendo la más hardcore la de un amigo que le dijo a Gunther "...Tengo cáncer pancréatico, los médicos me pronostican un mes de vida. Cuando muera, quiero que me plastines.", y así lo hizo. En palabras de él, cuando entre bisturí y acetona trabajaba con su amigo, sentía desde el otro lado como éste le tomaba la mano. Por allí se lee que, a pesar del carácter voluntario de la donación de órganos, muchas ong's se oponen a las exhibiciones de cuerpos humanos. Entre los argumentos (y este lo considero aceptable...) está que se pierde material donante, y las listas de espera nunca han sido cortas. Las poses y lo gráfico son otro punto de discusión, la Iglesia (a través de no se quién porque creo ni Juan ni Benedicto han hablado sobre) ha rechazado la idea de mostrar genitales o un grupo de cadáveres "teniendo sexo", escena que habría sido reproducida en una exhibición en Berlín. Igualmente, a Hagens le llegó un "embarque" desde China y, mientras se disponía a trabajar, se enteró que algunos de ellos eran ejecuciones realizadas en ese país, y no pasó mucho tiempo antes de que apareciesen grupos en contra del uso de ejecutados para ser plastinados. Al final Hagens devolvió los cuerpos presuntamente ejecutados y éstos fueron cremados. De cualquier modo, ya van más de 5000 registrados que quieren donar su cuerpo, de ellos unos 540 cruzaron el umbral y ahora están siendo chuletados, plastinados o exhibidos haciendo...algo.

Mientras Hagens continúa puliendo su técnica, sus proyectos se hacen cada vez más macros, como el tributo a Napoleón (o a cualquier héroe que salga montando a caballo) de la derecha, o el intento de plastinar un...ahm, elefante. Después de 64.000 horas de trabajo y 4 toneladas de silicona, Samba fue plastinada. La masterpiece de Gunther está pronta a exhibirse en Berlín, junto a jirafas chuletadas, gorilas en su total musculatura y demás. Según el alemán (que es polaco) es para concientizar a la gente, promover el cuidado del medio ambiente y el proteger especies en peligro. A mí simplemente me parece que el tipo ama chuletear cosas, cuando encuentren un dinosaurio congelado, él lo querrá. Y debo insistir en que se parece a Freddy Krueger ¿Me pregunto si para esta noche de brujas se vestirá de él?

Hacia el final de los 15 min. del documental del NatGeo que vi [que ahora recordé era del History] Gunther dijo sus predicciones corporeas para cuando muriese. Su esposa quiere que lo plastinen haciendo una "muy cool cosa" en el frontis de la casa central de plastinación en Heidelberg, Deutschland. Su hijo, por otro lado, quiere que lo rebanen, corten y trituren, y lo envíen a diversas universidades del mundo, donde sus órganos plastinados serán material de todos los días en clases de anatomía y quién-sabe-qué.
En la facultad de Medicina de la Univ. de Chile hay un par de órganos plastinados, unos fetos malformados en formalina y acetona, y otras cosas freaks...por si alguien no tiene dinero para ir a Heidelberg o a una de las exhibiciones de BodyWorlds (y/o se quedó con las ganas de Bodies).


Saludos al Zoológico de Berlín que donó el cadáver de Samba. Y a Freddy Krueger, claro está.

Los hijos de la furia, el amor y el NO2

Daudalagidd es un tema excelente, insisto. El crescendo, la atmósfera, etc. O quizá estoy diciendo eso sólo porque ya van 30 min o algo así que estoy con pg.lost y Godspeed you! y extrañaba la voz humana. Humanos..."Too many humans" dijo Kurt Cobain en su tiempo y, estuvo a punto de convertirse en título para el primer disco de Nirvana (luego el mundo lo conocería como Bleach). Bueno, al grano. Humanos. Homo Sapiens Sapiens, unos 170 millones de años de evolución desde el Cynognathus, pasando por los ratones de la era de los dinosaurios, los ratones que vivían cuando éstos murieron, y cuando por fin los ratones crecieron y se convirtieron en un ente algo más ahm...grande. Y tuvimos pulgar. Como sea, el humano (al igual que una gran cantidad de animales) se divide en macho y hembra, los espermios de mi padre decidieron que yo pertenecería a la división masculina y, como tal...en unos quince o 16 años desde ese instante, aprendería cosas bastante interesantes de mi género.
Ese documental del National Geographic ciertamente se convirtió en la Biblia de mi intento por entender la sicología del ser humano (cosa imposible, sí se); así...estudios dicen que al nacer, las niñas en sus primeros instantes en este cruento mundo, ven las caras de las personas, enfermeras, matrona, madre, etc. que le rodean. Los niños al contrario, ven los objetos, las luces, las jeringas, el acero, la ropa del tipo. Desde ya ese ínfimo momento, las diferencias se hacen exponenciales. Cuando adquirimos uso de razón, ellas, encariñadas con los rostros, sonrisas y cuerpos vivos que le signifiquen algo a sus psiquis, jugarán con barbies, muñecas, a ser *inserte profesión* y a relacionarse con su (aun) pequeño mundo. Al otro lado, ellos, más atraídos hacia los objetos, manejarán grúas de juguete, autos, rodados, cosas que hagan ruido, que exploten (en su imaginación, en la tele o donde sea) y que como objetos inanimados que son, obedecerán sin chistar. 25 años después, las mujeres sentirán inclinación a sostener bebés, amamantarlos y demás, los hombres a conducir su auto.
Excepciones hay, claro. Pero sigue siendo un patrón general; y ahí es cuando entra un curioso viaje a Avenida Alzheimer, como siempre acompañado por Sigur Rós (¡¡jajaja!!).

Estaba en mi primera década de vida, mi madre por su trabajo tenía acceso a gran cantidad de diarios, revistas y demás. ¿Cual es el elemento más publicitado en las revistas tipo? Además de cosas de tele y comidas, los rodados tienen su eterno lugar de honor. Así, yo siendo "un niño normal (aunque callado)" tenía un gusto hacia estos rodados (...mentira), el cual mi vieja alimentaba trayendome recortes de autos nuevos portadas de revistas, de concesionarias de 2ª mando, etc, las pegaba en mi pieza cual papel mural y en no recuerdo cuanto tiempo, tuve una cantidad nada despreciable de Suzuki's, Mitsubishi's, Mercedes' y demás autos en mi pared. Algunos de los recortes eran realizados por mí, con lo cual mi habilidad manual no debería ser tan pésima, pero bueno. Recuerdo que era "placentero" cortar la parte superior de éstos, pero cuando llegaba a las ruedas, tubo de escape y demás "curvas chiquitas y jodidas" tenía un laborioso trabajo. Especialmente cuando venían con fondos de rocas, ciudades, pasto o cosas por el estilo. En todo caso, más allá de qué tan rápido fuesen los autos en cuestión, sus caballos de fuerza o incluso el Airbag, me gustaba cómo se complementaban fondo y auto, qué tan bien el tipo photoshopeaba la foto (aunque como pendejo no sabía qué era eso) y demás. Pasarían los años, una remodelación de la casa botaría mi pared automotriz, y Alzheimer Av. se encargaría de lo demás.

Años después, luego de que mucha agua pasase por el río, intentase (con poco éxito) socializar con nuestra especie más que con los objetos por ella creados, es que jugando Need For Speed pasé de nuevo por la calle que desde mis años tiernos tenía el cartel de "Restringed Area". La historia es simplona, el malo del juego te roba tu BMW y tú debes enfrentarte a él, a su séquito y a la policía para recuperarlo; en el intertanto tienes la posibilidad de comprar autos mucho mejores que el BMW pero bueno. Si bien no soy muy asiduo a "meterle mucha cosa al auto para hacerlo chulo" (herencia de mi infancia) sí sirvió para algo, volver a "poseer" rodados estéticamente agraciados en un fondo casi decente, al final las fotos en internet de los Porsche o el Aston Martin cuadruplican los screenshots del juego pero, al menos es la experiencia que desde el siglo pasado no experimentaba. Ver (porque no conduzco) el efecto de las luces, sombras y lineas de los autos y, lo mejor es que como todo juego de carreras, el auto se ve desde atrás y más que nada la parte superior, así que nada de ruedas, tubos de escape o esas cosas que me traumaba recortar. Nunca es demasiado tarde para hacer una tontera que desde mocoso quieres hacer.

Así es como, luego de la introducción más larga que he hecho, tomo la última frase que dije para entrar en el tema en cuestión. Los esperamos doce años, en teoría yo menos porque re-descubrí esta banda a principios del 2005 pero bueno. Se les criticó su pseudo-actitud de venderse al mercado en lugar de seguir los principios que alguna vez proyectaban, de que salieron mucho en MTV y de adoptar un sonido muy comercial; pero como sea...el 2005 apareció el cd-dvd Bullet In A Bible y desde entonces la única pelotudez (ok, otras más) que he querido es vivirlo, y este domingo lo haré. Green Day en Shile con S. No es realmente por el último disco, el cual nunca digerí por completo, es revivir momentos encapsulados en mi adolescencia y quién sabe cuánto han estado perdidos. Porque antes de Muse, Sigur Rós o Nirvana...los californianos fueron mi primera banda preferida, mi primer CD original y el comienzo de toda la bola de nieve que han leído en los posts melómanos. No sé si Letterbomb, Homecoming o Holiday me lleguen a la médula como en su tiempo, pero sí es una vuelta a tener 15, edad de mierda (como casi todas) pero que tuvo dos freaks pilares, un tal Saint Jimmy y una Cómo-Se-Llame. Argh, aún recuerdo cuando un tipo dijo que yo era la versión fea de Jimmy, pero igualmente chalado. Bueno...me dejó una interesante lección, cuando "A nadie le agradas, todos te odian. Todos están...sin ti, divirtiéndose." mandarlos al mismo lugar donde en algún momento mandé los recuerdos de mi bipolar adolescencia y mi automovílistica infancia, lo cual debe ser...lejos, tanto como Noruega no sé...pero lejos.

Saludos a Attaque 77 que teloneará. (Sí se, mugre de post...pero han habido peores)

Un Buen Comienzo, Parte VI

A veces me pregunto por qué siquiera tengo que hacer introducción. Digo, si alguna vez han leído alguna de las otras 5 partes de esta saga, sabrán de qué irremediablemente terminaré hablando. Sí, el cuarteto de los callados. Aunque estoy de acuerdo en algo con ellos, ...las multitudes son incómodas. Como sea, no diré mi afición casi religiosa al tercer disco de Sigur, el ( ) pero sí lo mucho que me "entretiene" oírlo en diversos estados fisicológicos. Completamente sobrio, a las 3 am antes de dormir (pésima idea, Popplagid me dejó totalmente despierto las 2 hrs siguientes), con algo de alcohol, con bastante alcohol, deprimido, casi eufórico, etc. Hace un par de días, hice mi primer tráfico de estupefacientes. La idea estaba clara: volar y volar como supuestamente dice CONACE que pasa, y oír los discos que...estando sobrio, más me han volado. Luego de una larga conversa con Miki, los ganadores (de entre una lista de unos 8 discos) serían Maar de Evpatoria Report, Hymn To The Immortal Wind de Mono, Lift Your Skinny Lifts Like Antennas to Heaven de Godspeed You! Black Emperor, The Four Trees de Caspian, The Earth Is Not A Cold Dead Place de Explosions In The Sky y...( ) de Sigur Rós. Caspian tenía una función de subirme algo el ánimo si es que los otros discos me dejaban (lo cual era 99% probable) con ganas de suicidarme, porque presentía que Explosions no sería suficiente. Al final, no salió como quise. El efecto del estupefaciente duraba algo así como una hora y media, así que tuve que decidirme por los discos que no podía no oír, ganaron los islandeses y los japoneses. Quería oír Storm estando volado.....
Estaba en mi pieza, apagué las luces, y le di a Play. Eran pasado las 6 pm así que entre lo opaco de mi cortina y la luz solar, ...todo estaba en penumbras. Untitled #1 Vaka comenzó. Al encender el estupefaciente, la fuente incineradora y el humo del ilícito propiamente tal estaban muy cerca de mi cara, especialmente ojos. Así que tuve un ligero ardor un buen rato mientras el humo pasaba por mi córnea. Cada tanto entre voz de Jónsi y el letargado y adormecido tono de Vaka, veía reflejos heredados de este humo, pero no era el grisaceo que usualmente sale de la combustión, era un humo azul eléctrico. ¡¡Yey!! Veo humo azul. Vaka tuvo el mismo efecto que tiene cuando estoy sobrio, salvo que elevado a mil: Un total relajo. Sentía a los cabros chicos de Glósóli volando a mi alrededor hacia el océano (salvo al último mocoso que cae al mar) mientras el fuego azul a ratos aparecía como un espectro casi como un trueno, cada tanto oía algunos tonos y compases que nunca me había percatado, fue...raro. #2 Fyrsta llegó, la batería me golpeaba. Fueron las últimas veces que vi el fuego azul, y creo que entendí por qué Fyrsta es el único tema del ( ) que no amo, la batería. Si se escucha como un single, Fyrsta es un muy buen tema, como Hljomalind, Hoppipolla, y otros tantos de Sigur; pero dentro de la composición de ( ) tiene ese no-se-qué que desorienta un tanto, quizá para eso está. Y en ese estado estaba yo. Quizá menos cajas y más platillos, pero como sea. La marihuana estaba probablemente ingresando ya a mi torrente arterioso porque para #3 Samskeyti comprobé en carne propia uno de los mitos de esta droga y, era cierto: flotas. Los 9,8 m/seg² de nuestra gravedad terrícola se hicieron casi nulos cuando estaba tirado en mi pieza apoyado únicamente en mi cama y, la fuerza que nos tira hacia el piso. Esa boludez de mover los brazos y el cuerpo a un ritmo semejante al de un corazón en estado de reposo, o quizá a los veloncellos de Samskeyti siendo "guiados" por el piano, es un estado algo similar al etílico, salvo que te sientes totalmente conciente de lo que te rodea (si bien por estar volado esa conciencia se hace cada vez más débil), Samskeyti me movía gentilmente de un lado a otro mientras el piano se continuaba elevando. Hacia el final, tenía el cuello en no se qué posición mirando el techo, el cual algo de luz tenía porque ésta atravesaba por algún lado la cortina. Los patrones y el estar totalmente volado hicieron magistral combinación: tenía mi propio cielo nocturno. Untitled #4 Njosnavelin era el adiós de la parte bonita, cálida y suave de ( ), a mi parecer, también la más enérgica del primer cuarteto. Supongo que por eso me moví de mi incómoda posición semiapoyado en la cama (además que presentía que la tortícolis que me iba a dar si es que no movía todo el tronco junto a mi cuello dolería) hacia el piso de mi pieza donde entre arrollidado a los pies de la música o revolcándome sobre mí mismo, es que los compases de Jónsi, Kjartan, Orrí y Georg me continuaban llevando en una voladez ahora un tanto más agresiva (pésimo adjetivo pero no hallé otro) que Samskeyti. Hacia el final, cercano a la muerte de la canción, me coloqué de espaldas mirando al techo/cielo, el "...ý sauð" de Jónsi acabó y entraba a los 35 segundos más largos de mi vida. Nah, quizá no los de mi vida, pero sí fueron largos, además que (como nunca) o no había sonido afuera, o yo estaba demasiado mal como para sentirlo, pero era un total e invernal silencio....excelente entrada paralos próximos cuatro temas del disco que me estaba haciendo volar. El siguiente era Untitled #5 Álafoss.

La total desolación de este tema, mis recuerdos en tierras noruegas, el cielo con débiles luces tras la cortina de nubes y el estupefaciente en cuestión, me dejaron inherte en el piso, boca arriba. No recuerdo si fue un crescendo, la voz lánguida de Jónsi o los eternos y débiles tonos de instrumento anónimo, los que causaron en mis omoplatos una extraña sensación, algo me estaba cargando. Y destaco la parte algo, no alguien. Era una corriente océanica, una débil marea me estaba moviendo suavemente hacia punto indefinido. La suavidad rápidamente cambió de opinión a medida que Álafoss se acerca a la pared final de sonido, esa que me dejó casi en posición fetal, con mis pies apuntando al norte, esperando los primeros golpes de batería de #6 E-bow. Seguía siendo arrastrado por la corriente cuando opté por abrir los ojos (cosa que en verdad daba igual considerando cuánta luz captaría y que estando como estaba, vería lo mismo con ojos abiertos o cerrados). Mi martillo, yunque y estribillo reaccionaban no sólo en mi lóbulo temporal, algunos axones errantes se iban al occipital y me hacían alusinar con el cielo moviéndose a extraña velocidad...la velocidad de la canción. A cada golpe que daba Orrí a su batería, un ente desconocido o un rayo cruzaba el cielo. Destaco un Ho-Oh, un avión comercial e infinidad de cuerpos abstractos. Para cuando la canción entra en su propio crescendo, acompañado por el arco eléctrico y la voz cetácea de Jónsi (©Mr. Doctor) me retorcía de un lado a otro en el piso, ya no sacudido por una suave corriente marina, sino el torrencial en el que me estaba metiendo. En un momento logré volver a ponerme de espaldas y apoyar cada brazo en la alfombra. Para cuando me percaté de la posición en que estaba y que me sentía casi incapaz de moverme, me vino la imagen de estar crucificado, brazos semiextendidos y pies totalmente juntos, sólo me faltaría una corona de espinas para culminar el momento. Vendría algo mejor/peor, la propia muerte. Sabía que Daudalagid sería difícil porque ya estando sobrio es la única canción de las miles que he oído en mis 18 años de vida, que me transmite una sensación de frío e incertidumbre, volado no tenía idea qué me haría. El minuto de un único y casi monofónico tono inicial de Untitled #7 Daudalagid logró descrucificarme y ya había acurrucado mis brazos preparándome para la gelidez que me venía. Error. Mis córpusculos de la piel ni se vieron percatados por Daudalagid pero, si es que Samskeyti anuló la gravedad, la Canción de La Muerte la multiplicó bizarramente (¿o debería decir...voladamente?). Cada movimiento que hacía en mi fetal posición parecía costarme más que el anterior. La muerte me estaba arrancando hasta el último hilito de vitalidad que me quedaba; terminé mirando fijamente la luz "On" del alargador de mi tele al tiempo que el final de Daudalagidd me dejaba inherte. ¿Cómo hice para agarrar el control remoto y poner stop? ...Quizá sí tenga fuerza de voluntad.
Horas antes de quedar tirado en el piso, le dije a Miki que escucharía la versión Heima de la Canción Pop, una porque es más larga y dos porque deja más la cagá. Para cuando terminé de presionar los tres botones y di a Play a la versión en vivo, intenté pararme. Pero en pocos segundos me vi de nuevo en el piso escuchando los primeros versos sin letra de Untitled #8 Popplagid. ...Durante 15 min, estuve en Reykjavik.
Me transporté a ese verano de 2006 en la capital islandesa, donde Sigur Rós cerró su gira gratuita por el país. O quizá me transporté a un momento futuro (ojalá no muy lejano) en que vea a Sigur Rós en vivo y terminen con este tema. Vi las pantallas, las imágenes abstractas, Orri destrozando su batería, a unas Amiina en total extásis con sus cuerdas, las Georg y Kjartan en todos el caos, y a Jónsi al medio intentando dirigir el monstruo cacofónico de su propia creación.

Terminó. Volví a Quillota. Me costó levantarme. A medida que la realidad volvía a mí, fui al baño, vacié mi vejiga y...vuelta al ciclo normal de la existencia. Pero al menos, ya tengo otro visto bueno en mi Lista De Cosas Que Hacer Antes De Morir: Oír ( ) volado. Saludos a la Kari que me vendió el pito (aunque al final no lo fumé) y a una vecina por darle marihuana a mi vieja.